SUR L'ECRAN NOIR DE MES NUITS BLANCHES.

J'eus récemment la fâcheuse idée d'acheter un roman policier français. Je ne m'en veux pas d'avoir dépensé quelques précieux euros dans un polar. Non. Encore moins dans un polar français. Non plus. Mais je regrette d'avoir dilapidé mon budget dans ce polar-ci, dont je tairais décemment le titre. Rassurez-vous, il ne s'agit pas d'un livre de Manchette, de Pouy, de Raynal, de Dard, ou de Jonquet.

Je citerai volontiers les critiques mentionnées sur la quatrième de couverture.

"(...) Lauteur marche (...) dans les traces des auteurs de thrillers tels que Grangé, Coben, ou Crais."
N.F. - Encre Noire

"les Anglo-saxons sont les maîtres incontournables du roman policier. Pour notre plus grand plaisir, un français parait capable de leur tailler des croupières : Lauteur."
René Deruyk - La voix du Nord

Vous comprendrez que ne désirant pas mettre l'écrivain dans l'embarras, j'ai remplacé son nom par Lauteur.

Dans ce roman paru en édition de poche, on retrouve les meilleurs (pires ?) poncifs du roman policier. Certaines expressions semblent sortir directement des feuilletons d'aventures du 19ème siècle ayant rendu Rocambole célèbre. Le texte est un mélange d'argot et d'expressions pompeuses inadaptées à ce genre de récit. Heureusement, l'intrigue est tellement bien ficelée que le vrai coupable est démasqué à la fin. Mais l'auteur aura eut le temps d'emmener le lecteur dans d'autres fausses pistes cousues de fil blanc. A signaler le superbe artifice littéraire qui consiste à employer le rêve comme solution à une situation dramatique. Juste avant l'épilogue.

Que de mauvais livres soient édités, nous en sommes tous conscients. Que des critiques soient à côté de leurs pompes aussi. Mais tromper le lecteur de façon aussi éhontée est inadmissible.

Je ne vais pas en rester là, mes p'tits gars. J'me vais vous les critiquer, moi, les critiques.

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